Ella es dulce como la saliva de ciertas flores que amo

Alain Touraine es uno de los más influyentes sociólogos y pensadores actuales. A sus 82 años, este filósofo francés y director de estudios de la École des Hautes Études en Sciences Sociales de París sigue investigando, trabajando incansablemente y reflexionando sobre la sociedad en la que vivimos. En su último libro El mundo de las mujeres considera que hemos entrado en una sociedad de mujeres para los próximos 500 años y que los hombres siguen el camino con dificultad. Siempre optimista, anuncia que van a pasar cosas “increíbles, impensables” en los próximos años. ¿Cuáles son las características de la sociedad actual ? Pienso que hemos pasado de una sociedad determinada por términos políticos y luego económicos, a una sociedad definida por términos culturales. Teniendo en cuenta este cambio, me percaté de que las mujeres durante mil años no habían tenido derecho a una subjetividad, a pesar de los papeles fundamentales que desempeñaban. A veces eran reinas o putas de lujo, pero ninguna...

Tú de la aurora el esplendor sereno, bella rosa, gentil aparecías y en alas de los céfiros mecías tu puro cáliz, de belleza lleno. Soberbia alzando tu purpúreo seno ante las otras flores sonreías; que señora de todas, ser creías y prez y ornato del pensil ameno. Más ya burlando tu arrogancia fiera roba el tiempo la gala y los colores de que altiva pudiste hacer alarde: Llora perdida tu beldad primera, que ésa es la triste suerte de las flores, y nunca llega por desgracia tarde.

Del salón en el ángulo oscuro... con cuánta precisión, con qué destreza -¡voto a Dios que me espanta esta grandeza!- hiende Venus triunfal de amor el muro. La huella digital talla el conjuro. Andante... molto allegro -qué proezacontra el fragor erguido de cereza. Cascada y vendaval, dulce cianuro. Hospes comesque corporis: ¡oh dedo! ¡Ariete dispuesto al buen suceso y a no cejar en mengua ni agonía! Sirve otra ronda. Que te importe un bledo vivir o fenecer en el exceso. Labra orgulloso tu caligrafía. Y porque nada, ¡oh dedo! te derrote, otra oportunidad -algarabíate brinda a discreción el estrambote. Textos Videoteca

CONFIESO QUE... La palabra vivida me ha ido desgastando restauradoramente. Que sigo condenada a este fuego perverso que es la vida y que mi hacienda es dura: Siempre he venido de mi propio reino y siempre fui mi propia disciplina. A LOS QUE AMO Porque amar no es querer y yo te amo, te juro por mi amor que no te quiero, que no tengo al cariño de reclamo, sino al amor el ala abierta al vuelo. Vé por la estrella.Y suéltame esta mano de tierra y de estiércol, donde espero reconstruirle al viento de solano el escueto perfume de mis huesos. Querer es atrapar. Y amar es darse en una cruz de panes y de vino. Multiplicar amor. Multiplicarse los brazos en el árbol del camino. Bebérse a Dios a sorbos, comulgarse, y darse a comulgar al enemigo. Selcción de textos  

DE LO QUE PUDO HABER SIDO Y si ahora dejas a un lado el libro que leías con interés escaso, buscas amarras y te acoges al color de una foto, clandestina memoria en cartulina; no podrás evitar que te arrecie mortal la certidumbre de que podrían haber sido las cosas de otro modo, como cuando de niñas componíamos cuentos del futuro y no importaba el riesgo del recuerdo. Y te sientes turista entre tus cosas. Y sabes que es verdad, que es que podrían haber sido las cosas de otro modo, y a estas horas, abatida por fotos diferentes, estarías viviendo otra manera de ser infeliz en otro cuarto (De Son los ríos , Renacimiento, Sevilla, 1998, p.13). ELEGÍA PRIMERA Ahora que estás triste y a la vez enojado, que el dolor te parece tan enorme y eterno, ten en cuenta que existe eso que llaman tiempo, que todo pasa, Ale, todo acaba pasando. Como se filtra lenta en la tierra la lluvia, igual que se descuelga una gota indecisa, de la misma manera que el hielo en tu bebida, este día, lo sabes, no va a vo...

      Érase una vez, hace mucho tiempo, dos personas muy felices que se llamaban Tim y Maggi y tenían dos hijos, llamados Juan y Lucy. Para comprender cuán felices eran, hay que explicar cómo eran las cosas entonces. En aquellos días felices se les regalaba a todos, nada más nacer, una pequeña y suave Bolsa de Pelusa. Cada vez que una persona metía la mano en su bolsa podía sacar una Pelusa Caliente. Había mucha demanda de Pelusas Calientes porque cada vez que alguien recibía una, ésta le hacía sentirse muy contento y abrigado. La gente que, por alguna circunstancia, no recibía Pelusas Calientes con regularidad, corría el peligro de contraer una enfermedad en la espalda que los encogía y, a veces, podían incluso morir. Entonces era muy fácil obtener Pelusas Calientes. Cada vez que a alguien le apetecía, podía ir a tu encuentro y decirte: "Me gustaría recibir una Pelusa Caliente"; entonces uno metía la mano en su bolsa y sacaba una Pelusa del tamaño de la mano de una niñita. C...

Un rosal un macetero, rojas flores y amarillas, un almendro y un cerezo, arrullados por la brisa, la ilusión de breves sombras por las ramas prendidas asoman por la baranda de la escalera sumida. Ha tiempo que la mansión cerró su puerta enmohecida, fue un adiós en un principio, al esplendor de otros pero las flores han vuelto con más belleza y lozanía esparciendo nuevo aroma en el recinto sin vida. Bajo el alero de arcilla miles de nidos avisan el paso alegre y fugaz de las negras golondrinas, y la primavera de luces y colores vestida anuncia en los tornasoles su libertad no perdida.

Los lugares comunes La ciudad se conserva en el recuerdo, doblada y disponible, como un mapa afectivo en el que la memoria ha señalado con una cruz la calle y el bar y la terraza y la cafetería y el trocito de acera donde se adivinó por un instante una felicidad esquiva. (De Las palabras y los días) Las islas Cada nueva llegada trae consigo, invariablemente, una soledad más que, ignorante del resto, construye una espiral sobre sí misma y en sus pliegues se esconde. Así, cada llegada va poblando la ciudad de figuras infinitas, aisladas en sus líneas circulares, nunca tangentes ni jamás concéntricas. (De Las palabras y los días) La soledad del lago No le faltan al lago visitantes narcisos que se acercan a contemplar su imagen sobre el agua. Sin embargo, nadie se asoma al pozo en busca de un reflejo: quien se inclina sobre el pretil de piedra quiere saber qué oculta en sus entrañas. (De Secreta arquitectura) Correspondencias La sima más profunda pudo ser cumbre un día, antes de la erosión...

Reivindico el desenfado y la desinhibición de mis deseos, el punto de alcohol compatible con mis sentidos, el encuentro furtivo con un amante efimero, el bullicio sin rumbo de un grupo humano, el golpe mortal a la rutina, la amargura cuando sale el sol, el exceso, sobre todo el exceso Magnifico la valentía de todos aquellos que viven con ojeras, que no le ponen precio a la hora, que desacatan las leyes ordenadas de la Naturaleza, que amarían sólo hasta el alba, capaces de todo en el punto exacto de la Medianoche, de nada cuando unas gotas de luz rayan la noche descarada, vencida ya. Y por qué no, cosas menores, el riego purificante en la madrugada, el irrespirable ruido del camión de basura, la inestabilidad de la calle bajo la farola, el robo del BMW sólo para hacer un trompo, el tirón en cualquier esquina del drogadicto falto de estatus de enfermo, siempre insensible sociedad de Derechas. Porque al fin, somos un recinto privado, como si la vida fuese un parking subterráneo y nadie pu...

  Desde la sala de estar porque en algún lugar tiene que situarse una o en alguna parte, a veces en la sala, otras en un recuento de días y noches como bolas mágicas sin contenido especial bolas redondas y chatas en los extremos. * * * Pequeña placidez del instante ya pasado Y tú qué clase de amor buscas siempre. * * * Repetido en las cajas de las repeticiones, mis vacíos martini, otra vez el sol. * * * La edad son goznes mirar hacia abajo ver un fondo donde ardes, sentimientos de pena para alcanzar algo mejorable sin que se sepa definir esto de aquello, y lo otro, no cabe así. El día bruto la luz era maléfica una religión era necesaria. Voy a mi extremo que no tuviera miedo de la noche ni de repetir la escena. Desvié mis ojos hacia la cama no estaba yo tampoco. Treinta años condensados en el gesto indefinible, cercano, inalcanzable, enroscando la cafetera junto a ningún ser aquí cerca. Sólo tus muslos húmedos alcanzan un arco de 48 horas sin determinar bien qué emoción antecede a ...

A Simone Ortega y sus recetas. Se eligen los recuerdos más delicados y los momentos de epifanía, y se les raspa la piel con el filo de un cuchillo. Se les quita toda la nostalgia y las palpitaciones que aún provoquen y se lavan bien. Si son recuerdos pequeños, cotidianos, se dejan enteros, si son grandes, llenos de pasión y alma, se cortan en dos a lo largo. Se meten en un cazo con el agua fría, la mantequilla, el azúcar y la sal. Se recorta un papel grueso, impregnado de ganas de librarse de ellos, de confianza en el futuro, y se mete dentro de la cacerola tocando casi los sentimientos. Se cuecen a fuego vivo hasta que se haya consumado el dolor. Cuando llega este momento los recuerdos están a punto para ser olvidados. Se sirven en fuente honda, acompañando al corazón de la cocinera, salteado y con pimienta. (de Amantes Glaseados)  

Nadie lo sabe y lo dice: sólo tú por mi secreto, ¿Con qué llave penetraste por la cárcel de mi sueño? Teníamos la frontera: una almohada de por medio y de pronto, enredadera que va alzándose del suelo, le diste alcance a mi sombra y se iluminó el momento. Está, bien, mucho mejor. Así nos sabrán más frescos los abrazos, ya no queda vallado entre los dos huertos. Si alzábamos ese muro fue por gusto de romperlo después, que sabe mejor lo que antes tuvo misterio. Cada noche, colocaba en tus manos el llavero. mira si lo deseaba, y ya me estaba doliendo que tú supieras de mí todo, y un poquito menos. Mi secreto ya no era ni la sombra de un secreto. Con tu amor, subió hacia arriba, flotaba como algo muerto sobre mi mar porque tú alzaras después su peso: y ya ni pesa siquiera. Casi vuela, al extenderlo como una sábana limpia debajo de nuestros cuerpos. Nos hizo cómplices. Puso su sal, bajo nuestros besos y que el mundo pareciese recién estrenado, nuevo. Que yo no quiero tener -ay, amor, que no...

Brecha, 12 de octubre de 2005 ¿Cristóbal Colón descubrió América en 1492 ? ¿O antes que él la descubrieron los vikingos ? ¿Y antes que los vikingos ? Los que allí vivían, ¿no existían ? Cuenta la historia oficial que Vasco Núñez de Balboa fue el primer hombre que vio, desde una cumbre de Panamá, los dos océanos. Los que allí vivían, ¿eran ciegos ? ¿Quiénes pusieron sus primeros nombres al maíz y a la papa y al tomate y al chocolate y a las montañas y a los ríos de América ? ¿Hernán Cortés, Francisco Pizarro ? Los que allí vivían, ¿eran mudos ? Nos han dicho, y nos siguen diciendo, que los peregrinos del Mayflower fueron a poblar América. ¿América estaba vacía ? Como Colón no entendía lo que decían, creyó que no sabían hablar. Como andaban desnudos, eran mansos y daban todo a cambio de nada, creyó que no eran gentes de razón. Y como estaba seguro de haber entrado al Oriente por la puerta de atrás, creyó que eran indios de la India. Después, durante su segundo viaje, el almirante dictó u...

  "El placer es el mejor de los cumplidos." Coco Chanel El más encantador instante de la tarde tras el anaranjado visillo primorosa. Y en la mesita el té y un ramillete, desmayadas rosas, y en la otomana de rayada seda, extendida la falda, asomando mi pie provocativo, aguardo a que tú avecines a mi cuello, descendiendo la mirada por el oscuro embudo de mi escote, ahuecado a propósito. Sonrójome y tus dedos inician meditadas cautelas por mi falda; demoran en los profundos túneles del plisado y recorren las rizadas estrellas del guipur. Apresúrate, ven, recibe estos pétalos de rosas, pétalos como muslos de impolutas vestales, velados. Que mi boca rebose en sus sedosos trozos, tersos y densos cual labios asomados a mis dientes exigiendo el mordisco. Amordázate, el jadeo de tu alto puñal, y sea tu beso heraldo de las flores. Apresúrate, desanuda las cintas, comprueba la pendiente durísima del prieto seno, míralo, tócalo y en sus tiesos pináculos derrama tu saliva mientras siento,...

El Muro de Berlín era la noticia cada día. De la mañana a la noche leíamos, veíamos, escuchábamos: el Muro de la Vergüenza, el Muro de la Infamia, la Cortina de Hierro... Por fin , ese muro, que merecía caer, cayó. Pero otros muros brotaron, y siguen brotando, en el mundo. Aunque son mucho más grandes que el de Berlín, de ellos se habla poco o nada. Poco se habla el muro que los Estados Unidos están alzando en la frontera mexicana, y poco se habla de las alambradas de Ceuta y Melilla. Casi nada se habla del Muro de Cisjordania, que perpetúa la ocupación israelí de tierras palestinas y será quince veces más largo que el Muro de Berlín, y nada, nada de nada, se habla del Muro de Marruecos, que perpetúa el robo de la patria saharaui por el reino marroquí y mide sesenta veces más que el Muro de Berlín. ¿Por qué será que hay muros tan altisonantes y muros tan mudos?